Hermosa hasta el dolor.
10.7.08
17.3.08
29.2.08
25.2.08
la nefasta usurpación
será la bomba que me dejas, que explota en el momento en que te veo, sin saber lo que
sentir
serán tus ojos que me inundan la cabeza y me ahogan sin dejarme pensar, sin saber de
que hablar, que decir
sentir
serán tus ojos que me inundan la cabeza y me ahogan sin dejarme pensar, sin saber de
que hablar, que decir
o seré yo el idiota que tropieza entre el agua y la pólvora y no deja de pensar que fue del
juego
juego
22.2.08
pensar, pensar, pensar, pensar,
la cabeza a mil, por ahí lo repito...
pensar, pensar, pensar, pensar,
sale una canción y se muere en el intento de hacerla eterna.
pensar, pensar, pensar, pensar,
que carajo hace esta botella de vidrio amarronado y etiqueta verde vacía en la mesa?
ALBERTO 1 más por favor!
pensar, pensar, pensar, pensar,
para qué dar un paso adelante? para qué seguir el sentido, la dirección y las directrices que marca la mayoría? por algo será...
pensar, pensar, pensar, pensar,
tanto cuesta vomitar todo lo que uno lleva adentro?, tanto cuesta poder llegar a entender la singularidad de cada persona?, llegar a entender que cada uno es diferente...
pensar, pensar, pensar, pensar,
mínimo de memoria virtual demasiado bajo, demasiado bajo para qué?
pensar, pensar, pensar, pensar,
I can’t seem to face up to the facts, I’m tense and nervous and I can’t relax, I can’t sleep because my bed’s on fire, Don’t touch me I’m a real live wire....
pensar, pensar, pensar, pensar,
13.2.08
12.2.08
11.2.08
capa (razón)
Te das cuenta, al final, por mucho que lo quieras negar, esconder, tapar....te das cuenta, ¿por qué uno se da cuenta? ¿cual es la jodida necesidad del ser humano de darse cuenta de las cosas? ¿para que carajo pensar? para nada....para darse cuenta, darse cuenta de muchas cosas, de cosas que a lo mejor se intenan esconder inutilmente en un caparazón que en realidad lo unico que hace es encerrarte y ahogarte poco a poco, cada día un poco más.
Es ínutil sacar una sola idea clara cuando la cabeza va a mil, es completamente ínutil intentar entender que es lo que pasa ahí adentro, todo tan complicado, todo tan funesto,¿y todo para qué? para darse cuenta; que en realidad si uno explota no esta tan mal,porque al final, son solo boludeces volando, algunos días más, otros días menos...
Solo texto, solo imagenes, blanco y negro, color, luz, personas, formas, manchas, gris, amor, odio, seis, sangre, estupidez.
Sergio Roldán, Alfredo Santiangeli, polvo, sombra, amor, odio, dolor, estupidez.
A veces las secuencias se convierten en monstruos que te comen, silenciosamente y a escondidas, te comen, y te das cuenta, te comen, te están comiendo...
Psycho Killer
Qu'est-ce que c'est?
fa fa fa fa fa fa fa fa fa far
Run run run, run run away
Psycho Killer
Qu'est-ce que c'est?
fa fa fa fa fa fa fa fa fa far
Run run run, run run away
8.1.08
Tal vez el tiempo
Pensaba perderte de pie
pensar que ya nada vuelve
y el eco de tus pasos no cesa
Me basta tener
la imagen en que estan
tus ojos clavados en mi,
a veces ese gesto me quiebra.
Sueles escuchar esa vieja cancion,
sueles prescindir de mis manos tiempo
para que el dolor no se quede adentro
para que tu voz suene
Quedaste tendida sin voz
cansada del tiempo y del sol
el brillo de tu ser descansa.
Me basta tener
la imagen en que estan
tus ojos clavados en mi,
a veces ese gesto me quiebra.
Sueles escuchar esa vieja cancion...
Ignacio Marti,
De un sur
6.1.08
Siete años después
3.Uno escribe para tratar de responder a las preguntas que le zumban en la cabeza, moscas tenaces que perturban el sueño, y lo que uno escribe puede cobrar sentido colectivo cuando de alguna manera coincide con la necesidad social de respuesta. Escribí Las venas para difundir ideas ajenas y experiencias propias que quizás ayuden un poquito, en su realista medida, a despejar las interrogantes que nos persiguen desde siempre: ¿Es América Latina una región del mundo condenada a la humillación y la pobreza?¿Condenada por quién?¿Cupa de Dios, culpa de la naturaleza? ¿El clima agobiante, las razas inferiores? ¿La religión, las costumbres? ¿No será la desgracia un producto de la historia, hecha por los hombres y que por los hombres puede, por lo tanto, ser deshecha?
La veneración por el pasado me pareció siempre reaccionaria. La derecha elige el pasado porque prefiere a los muertos: mundo quieto, tiempo quieto. Los poderosos, que legitiman sus privilegios por la herencia, cultivan la nostalgia. Se estudia historia como se visita un museo; y esa colección de momias es una estafa. Nos mienten el pasado como nos mienten el presente: enmascaran la realidad. Se obliga al oprimido a que haga suya una memoria fabricada por el opresor, ajena, disecada, estéril. Así se resignará a vivir una vida que no es la suya como si fuera la única posible.
En Las venas, el pasado aparece siempre convocado por el presente, como memoria viva del tiempo nuestro. Este libro es una búsqueda de claves de la historia pasada que contribuyen a explicar el tiempo presente, que también hace historia, a partir de la base de que la primera condición para cambiar la realidad consiste en conocerla. No se ofrece, aquí, un catálogo de héroes vestidos como para un baile de disfraz, que al morir en batalla pronuncian solemnes frases larguísimas, sino que se indagan el sonido yla huella de los pasos multitudinarios que presienten nuestros andares de ahora. Las venas proviene de la realidad, pero también de otros libros, mejores que éste, que nos han ayudado a conocer qué somos, para saber qué podemos ser, y que nos han permitido averiguar de dónde venimos para mejor adivinar adónde vamos. Esa realidad y esos libros muestran que el subdesarrollo latinoamericano es una consecuencia del desarrollo ajeno, que los latinoamericanos somos pobres por que es rico el suelo que pisamos y que los lugares privilegiados por la naturaleza han sido malditos por la historia. En este mundo nuestro, mundo de centros poderosos y subirbios sometidos, no hay riqueza que no resulte, por lo menos, sospechosa.
La veneración por el pasado me pareció siempre reaccionaria. La derecha elige el pasado porque prefiere a los muertos: mundo quieto, tiempo quieto. Los poderosos, que legitiman sus privilegios por la herencia, cultivan la nostalgia. Se estudia historia como se visita un museo; y esa colección de momias es una estafa. Nos mienten el pasado como nos mienten el presente: enmascaran la realidad. Se obliga al oprimido a que haga suya una memoria fabricada por el opresor, ajena, disecada, estéril. Así se resignará a vivir una vida que no es la suya como si fuera la única posible.
En Las venas, el pasado aparece siempre convocado por el presente, como memoria viva del tiempo nuestro. Este libro es una búsqueda de claves de la historia pasada que contribuyen a explicar el tiempo presente, que también hace historia, a partir de la base de que la primera condición para cambiar la realidad consiste en conocerla. No se ofrece, aquí, un catálogo de héroes vestidos como para un baile de disfraz, que al morir en batalla pronuncian solemnes frases larguísimas, sino que se indagan el sonido yla huella de los pasos multitudinarios que presienten nuestros andares de ahora. Las venas proviene de la realidad, pero también de otros libros, mejores que éste, que nos han ayudado a conocer qué somos, para saber qué podemos ser, y que nos han permitido averiguar de dónde venimos para mejor adivinar adónde vamos. Esa realidad y esos libros muestran que el subdesarrollo latinoamericano es una consecuencia del desarrollo ajeno, que los latinoamericanos somos pobres por que es rico el suelo que pisamos y que los lugares privilegiados por la naturaleza han sido malditos por la historia. En este mundo nuestro, mundo de centros poderosos y subirbios sometidos, no hay riqueza que no resulte, por lo menos, sospechosa.
Eduardo Galeano
Calella, Barcelona, abril de 1978
Las venas abiertas de América Latina
Calella, Barcelona, abril de 1978
Las venas abiertas de América Latina
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